Как бы это сочинил В.С. Высоцкий... (Кстати, ему бы сегодня исполнилось 72...)
Порвал к чертям серебряные струны,
И снова водку, кажется, запил,
Спою я хрипло, как кузнечик юный
В траве, что цвета изумруда, жил!
Был в мире с насекомым он народцем,
И всё скакал по утренней росе,
Наверно, был кузнечик иноходцем,
А это значит – не такой, как все!!!
Нет, он Поэт, не пьяница, не хроник!
И дамы проявляли интерес…
И лились песни с древних «Электроник»
И слушали в ЦК КПСС…
На фоне общей всей макулатуры,
Превыше я не видел никого…
Но жабы и лягушки с Минкультуры,
Злорадно щерясь, хавали его…
За то, что встал герой не по ранжиру,
За то, что был, наверно, неформат…
Его травили и сломали лиру…
Допрыгался - никто не виноват…
К чему теперь и здравицы и речи,
Фальшивые слова, поклоны бить…
Что толку? А ведь так хотел кузнечик
Сказать, как нам по совести прожить…