В своих немых и пламенных мирах
Мечта одна зажглась и засияла.
Как новый мир. Как новое начало.
Внушала боль, держала, словно страх.
Смеялась, плакала, а изредка просила
Не то от смеха, может, пустоты?.. -
"Любить их всех. Так, как их любишь ты.
Хотя б на то у нас хватило силы..".
Металась, истязая руки в кровь,
Кусала губы приторно, до крови.
А что не так? Ведь в этой самой боли
Звучало одноликое "любовь".
Ах, пустота... И тишина в тиши.
Мечта по-прежнему навязчиво просила;
Зажгла огонь, сама его гасила,
Шепча при этом лживое "дыши".
Ах, эгоизм. Но что же здесь плохого?
Найди того, кто б для себя не жил.
А что еще, кому он там служил?..
Кому он клялся в верности до гроба?
Мечта не понимала слова "врать".
Она все так же близко к обещаньям,
Которые, давая на прощанье,
Не видели "купить" и "продавать".
Она просила, больше - умоляла;
И верила. Но не об этом спор.
И вялый тон, и нудный разговор...
"Как новый мир. Как новое начало".
Ах, жалость, ты до трезвости права -
Меня ведь до сих пор еще колотит,
Когда по самой важной, легкой ноте
Фальшивят неуклюжие слова.
Мечта сгорела, да? А, может - нет?
Она живет. И с ней живет надежда.
Безумен мир. Нетленная одежда
Хранит мечты безумный силуэт.
И, может быть, хоть ложь порой красива, -
Зачем же требовать от мира правоты?..
"Любить их всех. Так, как их любишь ты.
Хотя б на то у нас хватило силы..".