__________________________
Огюсту Родену.
Стоят Врата, людьми овиты –
тела вплетаются в тела…
Над ними – плоскость монолита,
что их зовёт, что их звала
и будет звать.
И много крови
они прольют, стремясь наверх,
топча носы, стирая брови,
дерясь томами разных вер,
пронзая скобами друг друга,
во имя шага, чтобы встать
из заколдованного круга,
усильем выскользнув на пядь,
на кончик пальца, на надежду,
на право быть… хотя бы – так,
и презирать, что было прежде,
держа в зубах златой пятак,
и, наконец-то, монолита
достать рукой, чтобы понять,
что грань его от взора скрыта –
не перегнуться, не объять...
и падать, слабость проклиная,
холмом укрыться и уснуть,
чтоб усладить того, кто знает,
как труден и недолог путь,
кто увенчал Ворота Ада
фигурой, мыслящей о нём,
с ключами, что горят огнём
в лучах безбрежного заката.
Идут века.
Он устаёт
смотреть на «падших,
чтоб подняться»...
Он не умеет улыбаться –
он честь безумству отдаёт.
А то бы встал, расправил плечи...
куда надёжней одному
без этой грязи человечьей.
Ведь «зло наскучило Ему».
________________________