Трудно писать стихи,когда нет рифмы.
Или ещё хуже,когда не знаешь о чём писать.
Сидишь,мучаешься.Сочиняешь разные гадости,
Нет,чтобы лечь и спокойно поспать.
Так нет же!Надо обязательно что-то настрочить.
Строишь из себя поэта,сукин сын.
Мало что ли кроме тебя идиотов?
Поверь мне и без тебя найдутся,не ты такой один.
Не слышит.Творит,как буд-то бы,
Хотя в голове одна пустота.
Напишет,прочитает,удалит,вздохнёт.
Опять продолжает.Копается,как глиста.
Извиняюсь,конечно за выражение,
Но данный оборот,
как нельзя точно и правдиво
Описывает весь процесс стихоплётства.
Спросите меня:"Где рифма?"
Я отвечу:"Стихи - белые!"
(Иногда мне кажется,что так пытаются найти отговорку
Поэты,так скажем,неумелые:)
Всё равно это дерьмо читать никто не будет.
Напишу-кавсёбезпробелов,и поставлю где попало,запятые
А где надо ставить не буду (капризничаю я так).
Опять рифма изчезла.И размер сбился.
Наверное,некудышный из меня поэт.
А этот полустих лишний раз это подтвердил.
Вот пройдт сто тысяч лет,
А про меня и не вспомнят,как буд-то я и не жил.
Обидно всё-таки.Я же старался,пыхтел.Хотел высказаться.
Да не каждому дано красиво,но у каждого есть,что сказать.
Ладно,не мучаю я более вас,друзья мои и враги.
Иду спать.