На сердце боль, в душе тоска,
Постыла жизнь и мысль не зримо.
Здесь на страницах дневника,
Несется мимо, мимо, мимо....
И где приют найти, причал?
В какой душе найду я эхо.
Мечты, которой возмущал,
Свой разум, сердце, не для смеха.
А от того, что воспитал,
Себя по рыцарским романам.
И жизнелюбием питал,
И добродетель и болванов.
Кто я сейчас? Не знаю сам.
Полуподлец, полупридурок.
Мечты внимаю голосам,
Среди людей брожу как турок.
Нет этой родственной души,
И эха нет, один в тумане.
А мысль пиши иль не пиши,
Ярится в благостном дурмане.
Теряю нить, и мозг горит.
Не от сего видать я мира.
И голос внутренний твердит,
Что не найду себе кумира.
Сойду с ума или сошел?
О боль, чего пишу не знаю.
Измучил сто невинных слов,
А для чего не понимаю.