на самом деле, все очень просто.
ты можешь бить свою память, колотить ее тростью,
себя изорвать в клочочки, изувечить сердце,
посыпать рану последовательно солью, затем перцем,
рыдать в подушку, наслаждаясь своею болью,
считать себя мучеником, вопрошать жалобно: «сколько
еще терпеть?», сжав тридцать два зуба,
осознавать, что все здесь предельно глупо,
тысячу раз зачеркивать и начинать сначала,
снова и снова уходить, не дождавшись финала,
заглядывать в ее окна, вместо того, чтоб смотреть ей в глаза,
упиваться небом, в котором рассыпана бирюза,
брать себя в руки, падать сквозь пальцы пеплом,
мечтать о чем-то нелепо великолепном,
плести узлы и вязать канаты,
искать того, кто виноват и
на самом деле, все очень просто.
но ты для этого «просто» слишком взрослый.