Мы говорим о пустяках,
о чём-то, для меня, неважном,
о жизни чьей-то, о стихах
твоих – как дом многоэтажный…
О женщинах, далёких мне…
Тебе, не менее, далёких,
о состоявшихся вполне,
но в чём-то очень одиноких…
Хотят поплакаться в плечо,
мне, ставшему родным, недавно…
Надёжное, к нему влечёт...
А я молчу о самом главном…
А я улыбки раздаю,
тебе в глаза смотреть стараюсь,
и всех хвалить не устаю,
и повторять «всё понимаю»
А ты моим не хочешь быть,
как солнце - одному не светит…
Но только я могу любить,
как ни одна на этом свете…