Ещё до весны, зови – не зови, снега.
Ещё до тепла, кричи – не кричи, метель.
И город подвешен в окне, как картина Дега,
Который забыл, что бывает цветная пастель.
Ночь кружится пачками ветреных дам – балерин,
Белёсыми па умирая в объятиях штор.
Ты спишь, вспоминая во сне лёгкость наших перин,
Крылатость руки и поющий на всенощной хор.
И нежность запутана в прядь непослушных волос,
Как эхо мерцающей в небе полночной звезды.
Ты знаешь, что город за чёрным окном безголос,
И шепчешь «Люблю», мне в ладонь собирая мечты...