Не высыпаюсь.
Как мокрая соль из солонки.
А между строчек - туман рекурсивных идей...
Воздуха!
Воздуха!
Трудно дышать и звонко
На палантине асфальта ночных площадей...
Всё невпопад -
Тишина полумертвых кварталов,
Ржавый металл этой дико-холодной луны...
А меж идеями тысячи строчек – кинжалов...
Не высыпаюсь...
И вижу вчерашние сны...