Е.Блажеевичу
Поймав себя на редкой трезвости,
средь бела дня, совсем не кстати,
поэты пропадают без вести, -
в гостях и в собственной кровати.
В Москве час пик. В метро толкаются,-
куда-то друга оттеснили...
Закрылась дверь, немая пауза.
Евгений, ты уехал?.. Или?..
Бросаюсь в поиски немедленно,
но ни малейшего просвета.
Найти иголку в стоге сена мне
намного легче, чем поэта.
Прошли четыре горьких месяца,
не за горами и полгода...
Где ты рифмуешь околесицу?
Какая у тебя погода?..
Да, он ответить не откажется,
пусть будет пьяный, ночь не спавший...
... А мне теперь всё чаще кажется,
что сам я, - без вести пропавший...