Здесь мой серый январь, мои бурые тропы,
караваны людей, из Сибири в Европу
уходящих подальше
от болотистых улиц,
ковыряющих степи,
что в тайге потонули
нововыросших свечек
и панельных перчаток,
фонарей и мостов-зубочисток, заплаток
лесопарковых зон, грязносинего утра,
кровостоков машин, взглядов сонных и мутных
тех, кто ветер меняет и сыплет с разбега
с крыши бурей-метелью,
свежим светом и снегом...
Но затоплено грязью,
запорошено пылью,
не пройти по дорогам,
не протиснуться с мылом
коридорами-дулами, гермозатворами,
меркантильными душеприказчиков сворами...
И летят, перелётные, в поисках лучшей
хоть и призрачной доли, игриво сверкнувшей
средь каналов у моря,над старым заливом,
заглушая тоску рокнролльным мотивом.
2010