(Просто что б клавиши и текст почувствовать. :) )
От окна идёт холод. Рыжий опять ушёл в загул, а ведь историй, нуждающихся в прояснении ещё непочатый край. Да и холодно в одиночку тут тупить, если по честному.
Мысли растекаются из под карандаша по бумаге, из под пальцев по замызганной клавиатуре. Каждая история сначала шебуршит тихонько, рисуюсь на бумаге, а после терпеливо ждёт своего часа. Часа, когда её так же, как сейчас вот это, настучат по клавиатуре.
Я, вообще-то, благодарна за такое терпение, но мне, возможно, было бы легче, если бы они напоминали о себе чаще.
Но иногда они действительно напоминают. Во снах, в лениво тянущихся по утрам мыслях или в ночном резвом бреде, вдруг возникает лицо. Почти забытое. И с истории слетает пыль, слетает прямо на кожу, вызывая мурашки по коже. Будоражит. Словно спрашивает: "Не забыла ли ты нас, хозяйка? Ведь только ты можешь нас написать. Озвучить. Обрисовать...". Обычно шёпотом. Но некоторые кричат. Кричат. И хочется плакать, потому что начинаешь чувствовать тоже самое, что твои персонажи. Желание быть написанным. А есть некоторые, которые наоборот молчат. Но как они молчат... Да, он до сих пор молчит. У него нет желания быть написанным, им и так заняты почти все мои мысли.
Их много. Каждый из них рядом со мной. Чуть с укоризной смотрят. И они все благодарны, благодарны, что их прочувствовали.
А я стараюсь. Рисую. Печатаю. Помню. Рассказываю (Спасибо тем, кто меня слушает.:) ).
Ещё немного осталось, чуть-чуть. Подождать. И я снова смогу. Накатит.
Как сейчас.