Кто пишет о море,кто хвалит природу,
другой посвящает баллады народу,
влюбленный о милой своей говорит,
из строк лишь моих,тоскою сквозит.
Печаль,что за дело,зачем народилась,
зачем на пути,на моём появилась
и где-же сокрыт твой источник бездонный,
быть может таится у рамы оконной,
лишь выйду за дверь и тут-же в окно
пролезит печаль и за мной всё равно,
и лишь не надолго в мирской суете,
запутаться сможет во встречной толпе.
Когда я с тобой на Весенней стою
и птицы поют,что подстать соловью,
быть может тогда стороной обойдёт,
вперёд забежит и опять меня ждёт.
Хочу с ней расстаться надолго,навечно,
но нужно помочь мне любовью сердечной,
чтоб мог успокоить и душу понять,
обняв меня крепко,любимой назвать.
28.10.84г.