О, знал бы ты хоть что-нибудь, мой друг,
О том, что так воспламеняет слух,
Что заставляет корчиться в немоте
Слова людские: застревая в гроте
Гортани глыбкой, розовато-сочной,
Как окорок свиной с виною чьей-то...
Они становятся неправомочны
Лишь потому, что звания поэта
Им не присвоено. Христос бы знал,
Кому какой отведен пьедестал.
Но только вот Его и не спросили,
Когда в поэтов на Руси крестили
В двадцатом веке. Может быть, теперь,
Христос откроет в гениальность дверь...