Давно пора бежать из этих мест,
Где даже небо дышит перегаром,
Где до сих пор звучит твоя гитара,
Хотя и голос твой давно исчез...
Давно пора скормить себя волкам,
Сбежавшим из хваленого уюта...
Мой ангел, расчехляем парашюты!
Летим, наперерез земным ветрам!
... Но это только сон, а наяву-
Мерцают огоньки подземных станций.
Бежать отсюда... Или всё ж остаться?
Бросай монету- принимай судьбу.
А после- выходи на белый свет,
Новорожденно людям улыбаясь,
Вступая в бой, как в изнуренный танец.
Смотри на мир, которого здесь нет.
Вали отсюда, прочь, пока живешь,
Покуда не совсем окаменела.
Спасай,- хотя б не душу,- только тело:
В душе твоей- воспоминаний нож.
Нельзя вытаскивать- тогда польется кровь,
Залив собой роскошность этих статуй,
Залив следы теней, прошедших рядом,
Запачкав первозданность адресов...
А ночью... Будешь в сонной электричке,
(Сбежав отсюда всё-таки, сбежав! ),-
Уже не по хотенью,- по привычке,
Шептать, чтоб двигался скорей состав.
И замелькает всё перед глазами-
Соседи, фонари, календари,
Его глаза,-(привиделось)... Витрин
ночная замкнутость, и время над часами,
Парящее, ''победой'' вверх, а вниз-
Скользнет убожество безумного сюжета...
И мысли в голове: ''А там ведь, где-то,
Остался тот, кто выходил на бис.
И плакал...'' А теперь- к чему реветь?
Душа, как правило, сойдет в Тартары.
Заткнутся все небесные гитары,
И медь, и злато,- превратятся в смерть.