На сцене вновь я, рампы свет,
И полон зал интеллигентов,
Вскипает кровь, но страха нет
Под долгий шквал аплодисментов.
Я вновь на сцене. Босиком.
Плывет туман, щекочет ноги,
Вот подступает к горлу ком,
Но сделав вдох, гоню тревоги.
Да, я на сцене. Зритель мой
Улыбку вкуса ожиданья
Сменяет вдруг немой слезой,
Сим, отвечая на страданья.
Ах, Зритель, если б Вы могли
Сквозь белоснежную рубаху,
В которой Вам несу стихи,
Стремленье видеть, что на плаху,
Склоняет голову мою,
Когда глаголю об Отчизне,
Когда о вере я кричу,
Об одиночестве средь жизни,
О неистраченной любви,
О горечи распятых судеб…
Была б рубаха та в крови
Кипящей той, что слезы будит.
Тогда б узнала, что не зря
Стою на сцене я босая,
И правдой выбрана стезя
Служить перу, не умолкая.
На сцене вновь я. Рампы свет
Ослепит, утро оглашая…
То был лишь сон? Кто даст ответ?
Ответит только ночь слепая.