Заклинателям идей посвящается
Всё капает, капает мёд,
По сотам струится янтарь,
Страдаешь? Неважно. Пройдёт.
Наш быт - он и бог наш и царь.
По краю - серебряный ток,
Обвита зелёным струна,
И падает, падает в срок
Идея. Порой - не одна.
Пульс страждуще бьётся в виски,
Рецепты морщинят ладонь,
Расходятся наши круги,
На снег, на эфир, на огонь,
Мы знаем и рай наш и ад,
Пора, Парацельсий, пока
Всё капает, капает яд
С раздвоенного язычка...
Чернила ложатся на лоск
Бумаг, филигрань их тонка,
И плавится, плавится воск
Свечи. На ладонь ночника.