Встреча
Долг, обычно бьющий до крови,
Тихо пел ушедшего стансы.
Сердце было томимо любовью,
Счастье билось меж наших пальцев.
Игла прошила насквозь времена,
Искрило, кружило, знобило…
Забыла узду и стремена -
Его, как когда-то, любила…
© Copyright:
Нафта Лин, 2010
Свидетельство о публикации №110012805742