Я не пишу стихов,
Я мучаю бумагу.
Среди метельных снов
То встану вдруг, то лягу.
Он в кресле у окна рассеянно молчит.
Я рву черновики.
Вновь приговор суровый:
«Да чтоб моей руки
Перо коснулось снова!..»
В его руке перо тихонечко скрипит.
Что о зиме скажу я?
Сумел слова растратить!
«…лошадка, снег почуя…»
С ума так можно спятить!
Смеётся надо мной. Как смех его звучит!
Луна кричит в окно:
«Бездарная и злая!»
«…и больно, и смешно…».
«Кибитка удалая…»,
Звездой полярною сияя,
Средь облаков летит, летит, летит…