Предзимье. Чернотроп. Старуха-осень,
своих не разжимая бурых рук,
накинутых кольцом на безголосье
смирившейся природы, чертит круг.
Но первый робкий снег размыл границы –
и кляксою распластан темный круг.
А осени-старухе все не спится:
все кличет на подмогу верных слуг…
Сто лет лежит зима на бездорожье,
слепят объемы сонной белизны,
и мы своею жизнею берложьей
бежим от предвесенней новизны.