***
Родник воображения иссяк.
Я грубо тискал Музу так и сяк,
И теребил настойчиво и зло.
Она в ответ – ни образа, ни слов.
Я ей читал, нектарами поил –
Так не одну красавицу пленил –
Пока не понял истину с тоской,
Что нужен ей не праздник, а покой…
Я пригасил и музыку, и свет,
И понял ясно, поправляя плед:
Она ко мне, а не к кому-нибудь,
Устав от дел, заходит отдохнуть.
01.07.09 г.