Мне б дышать поосторожней... мне... себя сейчас не помнить…
А довериться искусству ослепительной любви…
Ты пиши меня, Художник… твой талант еще нескрОмней…
Чем у мастера Прокруста акварели на крови…
Почерк твой из поцелуев…где-то темперно ложится…
Где-то вяжется офортно… прирастает, как печать…
И щебечет аллилуйю кареглазая синица…
Учит нечто неземное от земного отличать…
Мой ваятель откровений…скульптор плотской ипостаси!
Кисть сегодняшнего солнца незначительно светлей.
Ты же понял, юный гений, я – твоё (сегодня) счастье,
И не важно кто – влюбленней, кто – моложе, кто – взрослей…