Ушёл из жизни старик. Каждое утро ходил он в булочную, подолгу стоял, курил и, тихо разговаривая сам с собой, возвращался. В свою квартирку. Да, мне кажется, в квартирку. Такую же неприметную, со старой, потускневшей от времени, как и он сам, мебелью…
Никогда я с ним не здоровалась, никем он мне не приходился. Но… Всё чего-то не хватает в последние дни. Всё ищет кого-то взгляд…
Спилено
Старое дерево...
Как пусто во дворе...