Настоящему поэту

 
Звезда невидимым лучом
Коснулась белой колыбели,
- Рожден поэт! – леса пропели,
- Забил родник живым ключом!

Поля и речка подхватили
Такую радостную весть,
- Рожден поэт и будет цвесть,
И славен будет в этом мире!
……………………………..

Оскол луны светил с небес.
На поле белое домами
Клал тени темный, зимний лес.
Все было тихо. Люди спали.

И лишь окошко со свечей
Снег озаряло тусклым светом.
А там выдумывал сюжеты
Счастливый мальчик молодой.

Облокотясь на стопку книг,
Забыв домашнее заданье
Он сочинял, и в этот миг
 Он был частицей мирозданья.

Румянец красный на щеке,
Сомненье рифмой и сюжетом,
Перо дрожащее в руке -
Все выдавало в нем поэта.

И тени в комнате немой
По стенам прыгали, дрожали,
А он писал: о южной дали
О снах царевны молодой.

О том, как парус развевая
Бежит корабль по волнам,
А в нем команда удалая
Везет к далеким берегам


Зверей невиданных и диких,
Парчу, заморское вино…
Другой сюжет: лихие крики,
Война идет в Бородино;

Трубит трубач на поле брани
И скачет на лихом коне.
Вот пулей сбит. И вот он ранен,
Письмо предсмертное жене

Он на носилках спешно пишет,
Над ним склоняются врачи…
Но пламя восковой свечи
Его дыханье не колышет…

Но спорит рифма с вдохновеньем
 И мрак таинственный, ночной
Манит, манит воображенье:
Вот на поляне зверь лесной

Прыжком добычу настигает
И рвет клыком тугой хребет,
И кровь на белый снег стекает,
И тает жизнь, и меркнет свет…

Вот на поляне холм высокий
 - На нем, осматривая ширь,
Стоит могучий богатырь
 И видит дивный край далекий.

И в том краю уж много лет
Невеста ждет милого друга…
Но вновь меняется сюжет
И вот уже слепая вьюга


Метет, и свищет ветер стылый,
И заметаются следы
От тройки борзой и строптивой.
Мелькают верстные столбы;

 И ямщика напев тягучий,
И колокольчик сквозь пургу.
Луна, блеснувшая сквозь тучи,
И скрип полозьев на снегу…
……………………………

Луны белесый силуэт
На светлом небе растворялся.
На книжках спал и улыбался
Судьбой назначенный поэт.

Его мечта по снам носила
Гнала скорей отсюда прочь,
- Ах, Боже мой, какая сила
Его вела чрез эту ночь?!

Кому он слепо подчинялся?
Кто руку нервную толкал?
Чтобы поэта идеал
В строке родился и остался…


Я нем и счастлив. Песнопений
Душа и мысль меня пленит.
Стихом по сердцу режет Гений -
Едва родившись - я убит!

И эта боль, стократ, сегодня
Главней обыденной тропы.
- Поэт творит не для толпы.
Он сам - творение Господне!







30.01.10