Вам серый цвет к лицу, Вам цвета стали
К лицу жилет,
Стихи писать давно Вы перестали,
Играть в крокет,
Ваш замок средь унылого пейзажа
Зарос вьюком,
Грустит шестерка серых в экипаже
С Вашим гербом,
И как всегда, средь пыльных гобеленов,
Всегда один,
Вы, одиночества печальный пленник,
Глотая дым
Из трубки у вечернего камина,
Дым сер, как мышь,
Грустите, кажется? Ваш вечер длинен,
Коль гладь, да тишь.
Наступит новый день, светлей, как будто,
Но тоже-сер,
И скажет Вам слуга туманным утром:
-Овсянка, сэр!