Синева на солнце замешана, бродит.
Снять бы пенку с небес-пригоршнею!
Утекает время беспечное, вроде б
Нету слаще, и нету горше его.
Опрокинулся чан эмалевый, треснул,
И по кромке небес течет вино,
Нет вкуснее его, и нету пресней.
Как же сладко, и как же горько оно.