8***
А, чудо, - накренившийся стакан:
Моя ладонь нащупала, мозолью, грань.
Не хмель – полынь веков вливает свой дурман,
Всю дурь…. «Не надо, выплесни всю эту дрянь,
А только два глотка живой воды:
Её, зажмурясь, я в бутылки разливал…»
Лик лунный изъязвили происки гряды,
Бросая тень…. Но я их не читал:
Не до того – гнетет тяжёлый том
И крест на нём, - как профиль палача…
Тень на сугробе – не опознан за углом:
Тот, кто узлом завяжет ниточку луча,
В стакан, - он жаждет! – трепетно сцедив, -
Сгустив созвездий незнакомых очертанья, -
Весь трепет отражений…. Рецидив:
Повтор на глади: робкие признанья, -
Воды. Она всё выдержит и всё снесёт:
Её поток. И пена пузырится хмелем…
В висок мне, молоточком, градус бьёт:
Хотел он, - с дуру! – обратиться дерзким элем…
Шотландия, романтика…. Мура:
Бьют в голову сосновые опилки.
И запах, и дрожащая пила.
И, на весах Фортуны, гирьки…
7.03.02 22.49