9***
Я взвесил гирьку на разбойном кистене:
Библейский посох – он разверзнет чёрствый камень.
Пролом зияет в неприступной, будто бы, стене:
Вино в струю вплетает красный пламень.
Висок проломлен: бьёт Кастальский ключ –
В строфе звенящая, хмельная влага:
В ней запредельных мыслей инфернальный путч:
Изнанка черепа – подобие рейхстага, -
Уже повержен: копоть, сажа, гарь
Все стены облепила, пропитала, въелась,
Но плод реванша унесла сбежавшая Агарь,
Что в тогу поражения, с цвет траура, оделась, -
На стенах граффити победного мелка, -
Мел штукатурки от разбомбленного дома, -
И, сквозь податливость, царапала рука…
Хватило всем строительного лома.
Свод черепа…. Окаменевшей мысли слой:
В скорлупку взят созревший студень.
И ветер бьет кавалерийскою полой:
Шинель, о голенище, выстучала: « Будет…»
И сцена с Гамлетом: уже отравлено вино.
Лишь заломи страницу, где предательская тризна,
Когда решишь захлопнуть книгу, - в то окно,
В твой сон, вползёт, безумным бредом, призрак,
Прошелестит: «Так пресно в мире без чудес…
В меня поверь. Я тот, исчезнувший, Шекспир…
А тот, продавший «Глобус», без таланта, без…»
И замолчит. Растаял. Весь ушёл в распыл…
8-9.03.02 16.31