Зима... ну, блять, какого х-уя
засрали слово, му-даки?!!
Вот как о ней писать стихи?
Начнёшь — крестьянин, торжествуя,
вползёт с кобылою своей,
чтоб освистать тебя с позором,
то дед-мороз с ночным дозором
прилипнет к строчкам, как репей,
то снег закружится летя,
то снегири слетятся роем,
то снеговик, как зверь, завоет,
а после плачет, как дитя.
Тут ласточка летает в сене,
тут кружку, блять, не поделя
дерутся в кровь старушка, бля,
Некрасов, Пушкин и Есенин —
хоть там сивухи на глоток
(нет, пьянство всё же нас погубит),
а в уголке тихонько рубит
отца мальчонка-с-ноготок.
Ну, здравствуй, жопа-новый-год!
И как тут, блять, писать про зиму?
Пойду-ка лучше к магазину,
куплю бухла и — х-уй-вам-в-рот —
не выдам ни единой строчки
про снег, про солнце и метель.
В пиз ду такую канитель!
И в жопу зимние задрочки!!!