Не знаю, чего больше в этом стихо: лирики, или иронии. Если бы был раздел "с иронией о любви", то я поместила бы его туда...
Привычным движеньем – на груди голова,
Руки помнят любимое тело.
- Ты о чем? Помолчи. Ну, какие слова?
Я в тебе растворилась всецело.
Вдруг, искра и ожог, руки падают вниз.
Это снайперши черное дело.
Снова выстрел-вопрос между нами повис:
- А Его… как Его пахнет тело?
Я ее не боюсь. Если честно – чуть-чуть.
А совсем…. Я надеюсь, что справлюсь.
Я стираю, готовлю - попробуй... уснуть.
И твержу: «Я любима. Я нравлюсь»
Но родную рубашку сожгла утюгом.
Меткий выстрел достиг своей цели:
- Интересно, а Он… цвет какой любит Он?
От волненья ладони вспотели.
Продоженья не ждите. Пока его нет.
Неизвестно, чем кончится дело.
Я пойду для семьи приготовлю обед.
Соль я спрячу. От снайперши смелой.