Здесь – галльский дух. Здесь пахнет зноем Ниццы.
Смягчен, как воск, швейцарский чистоган.
Здесь на рассвете за полетом птицы
Следил в бинокль гостиничный цыган,
Месье Набоков. Он же – герр и мистер,
Гроссмейстер, энтомолог, педофил,
Певец прожилок крыльев, слов и листьев,
Гулял окрест и бабочек ловил.
В альпийских ботах, в шортах полудачных
С утра бродил в окретностях Монтрё
И бабочек порывисто-прозрачных
Ловил часов до двух или до трех.
Потом пластал летунью на картоне,
Что Губерт твой – Лолиту на полу,
И, содрогаясь в сладострастном стоне,
Впивал ей в лоно Логоса иглу.
И так рождал он мимолетный сполох
Болезненно-холодной Красоты.
Покойся ж с миром, сноб и энтомолог,
Чей смутен дух, но чьи слова чисты.
В Монтрё – покой. Ни страсти, ни пороков.
Здесь час обеда – это время «че».
Отель. Газончик. Бронзовый Набоков
С не пойманной Лолитой на плече.