Царапаю , царапаю окошко.
Еще чуть-чуть,еще немножко.
А иней словно петельки плетет
И новые узоры выдает.
Из бело-синих,голубых соцветий
Холсты рисует рано на рассвете.
Мороз шьет платья для берез и ив,
Те ждут с надеждой ветки наклонив.
Не дремлет ветер,словно репортер,
Подслушивает каждый разговор...
Зима крепка,но это ли не чудо,
Он слышет в каждом шорохе повсюду.