Мне скоро сорок, я стара.
Стара, как куст чертополоха,
И для меня, наверно, плохо,
Что видят правду зеркала.
Закрыв все форточки души,
Я от самой себя спасаюсь.
Сижу одна и каюсь, каюсь
В тревожной комнатной тиши.
Прикрылась паутинкой грез.
Сквозь них смотрю на мир суровый,
А рыцарь мой седоголовый
Не верит, что грущу всерьез.