В Финляндии такая скукота,
Что остаётся лишь писать стихи,
А память – словно чистый лист холста,
И выбелены прежние грехи.
Хотя мои грехи – скорей грешки
(Простив себя, отпустишь и другим).
Хотя мои стихи – скорей стишки,
Поскольку прошлого растаял дым.
Вот coffe hause – можно в нём застрять.
Я ем калач и думаю, жуя,
Что где-то два часа околевать
До сбора группы; что, наверное, я –
Зануда из зануд. Что снег устал.
Что умер Селлинджер и бункер опустел.
Что с карточки Сбербанка деньги снял
Какой-то хакер, и меня нагрел
На ползарплаты… Впрочем, пустяки
Все деньги мира по сравненью с тем,
Что жив журнал «Аврора», что стихи –
Или стишки – не умерли совсем,
Что этот снег – не как отживший век,
Стерильный белый саван, а всего
Лишь снег. Что где-то в Хельсинки Олег.
Я здесь для рифмы вспомнила его.