Как в переходе скрипка, заливаясь плачет
Навзрыд, а все идут, идут.
Остановить бы их кого- то на удачу,
Но нет они проходят мимо
Все спешат, бегут.
Она играет, за душу хватая,
И выжимает слёзы с глаз.
Порою жизнь совсем , не понимая,
Когда ушла ты, то рассвет погас.
Она играет не в последний раз,
И завтра, послезавтра заиграет.
Она ещё о многом нам расскажет,
Пока у скрипача есть тот талант.
Играет он всегда, не денег ради,
А, чтоб признали все его талант.
И эти пожелтевшие тетради
Нужны ему, как кратный бриллиант.
31/01/10