В синеокой стране
чистит перья снежное солнце,
и летит белый пух, заметая большие поля.
По холмам Иудеи
бродит осень скупым крестоносцем,
что кочует по весям,надеясь
отыскать заповедный Грааль.
Осень-это серьезно,у осени мертвая хватка,
бледный конь,взгляд пронзительно-ледяной.
Порыжевшую,в бурых подтеках,с прорехой
перчатку,
крутанув на ветру,
осень наземь роняет небрежно
передо мной.
Что мне,женщине,мира сего палладины?
Покорить бы могла
да во времечко оно
короля крестоносцев,самого Болдуина
шевелюрой витою как шнур телефонный.
Поднимаю сей лист,принимаю сей вызов
и бреду между пальм,кипарисов,
меж кленов и сосен.
Я тебя назову
эдак лет через триста-
болдуинская осень.
Моя болдуинская осень...