Нам рупором трубили в ушки,
Чтоб идол царствовал один:
«Вершина творчества — наш Пушкин,
А Бог — несчастие седин!
Как жалки бабушки в соборе!
Их мысль тёмная нема.
А мы, храня молчанье в споре, —
Палата дивная ума!»
Не нам судить поэтов в мире!
Не нам им ранги раздавать.
Но знаю я: на Божьем пире
Одна сияет Благодать!
Духовно точно безопасней
Считать: поэт я — хуже всех.
А всякий — пишущий прекрасней.
Иначе — сердцу будет грех!