Щемящую тоску наводит на меня
Вивальди, как в морях на эллинов руно.
Неделю сам не свой от этого огня --
я вспоминаю то, что вспомнить не дано.
Домой вернусь ли -- свет фонарный сквозь проем
струит и словно крыл шуршанье у виска.
Пластинку заведу, и вот опять втроем:
Вивальди, я и та, щемящая тоска.
Зажгу свечу. В нее глазами, как эксперт,
вопьюсь. Да где же я впервые слышать мог
для скрипки соль минор божественный концерт
с щемящею тоской, что как огня глоток?
Ах, перед ней опять все радости пусты,
и жизнь моя как фарс отыгранный встает.
Куда влекут они, волшебные персты,
и он, скрипичный бог, откуда это льет?