Осень, шорох тополиный,
клин на небе журавлиный,
лист валится, дым клубится,
солнце плавает в пыли.
Журавли в своем полете.
Что так грустно вы поете?
"Что так скучно вы живете?" --
спросят с неба журавли.
А скорей всего не спросят.
Журавлей моих уносит
в край, где косы на кокосы
лемурийский точит люд.
Скука, мука, тленья знаки.
На бескрылье даже раки
не свистят и вянут злаки --
сны да рифмы, труд да блуд.
Клин не вышибить мне клином
тем, небесным, журавлиным.
Хворь да скука, Кали-юга
сонно свищет у виска.
Что ответить на бескрылье
вам, хмельная эскадрилья:
"Это русское унынье,
это русская тоска".
В ширь распахнутая дверца.
Клин вонзается под сердце.
Лист валится, дым клубится,
воздух серо-голубой.
В высь мальчишки пальцы тычут,
где крылатые курлычут --
то ли стонут, то ли кличут
в край кокосов за собой.