Было время — не мыслил себя без гитары,
без гитары был свет мне не мил.
Брал баррэ, попадал под звенящие чары,
тихо дождь за окошком струил.
Сколько музыки, лирики было когда-то,
сколько звуков рождалось в тиши.
Перебрал я все ноты зари и заката,
и дождя в этой мутной глуши.
Но упала на землю гитара печально
и в иное вошла бытие.
С той поры не могу я настроить нормально
ни себя изнутри, ни ее.
С той поры я смотреть на людей стал не гордо —
то же сердце и то же плечо.
Без опаски я стал только три брать аккорда:
ничего, говорят, ничего.
Я под них развлекаю друзей на пирушке,
я не слышу, не вижу ни зги.
Я горланю стихи и вино пью из кружки,
и пускаю слезу от тоски.
Я пускаю слезу, хохочу до упада
без любви, без страстей, без гроша.
А душа не смеется, ей что-то так надо,
только что тебе надо, душа?
Но вернулся мой друг, как надежда и кара,
и настроил гитару под «ля».
Словно прежде опять зазвучала гитара,
но спою ли по-прежнему я?