В далекой -далекой стране,
Шестой части мира,
Где встает солнце
Жил-был Художник, художник с лицом незнакомца
Он рисовал картины,
Дарил их друзьям и подругам
Считал что бессмертным миром
Не золото правит, а чувства порывы
Не требовал он награды
Не брал из чьих-либо рук
Искусство-его отрада
И кисть его лучших друг
И жил себе тихо-спокойно
И время неспешно шло
Старел потихоньку художник
И все уже мимо прошло...
Он дружбу ценил очень,
Но был всегда нелюдим
В картинах его одиночество -
Себе он их все посвятил!
Уже появились седины,
На некогда ярком челе -
Старуха судьба наградила
И вдохновения нет!
Но в день ясный, солнечный -
Летом, свет белый прошел пол пути,
Решил он уйти из дома
Примерно в начале пяти.
Уйти от забот и печали
В другую, незримую даль,
И птицы тогда закричали,
И стало художнику жаль.
Жалел он о том что когда-то,
Когда был совсем молодой,
Он повстречал незнакомку
И не сказал ей "постой!"
Она была яркая очень
И сердце кипело к ней
Портреты писал он ночью,
Думая только о ней.
Шептал он: "Господи-Боже
Какой же я идиот!"
Она же совсем со мной рядом,
Почти по соседству живет
Но как не хотел ее встретить -
Судьба не давала ему.
Летели часы, проходили недели
И с ней он в мечтах - но один наяву.
В любви он прзнаться не мог ей,
Лишь потому что он знал:
Любовь порой ненадолго,
А творчество навсегда!
И в городе, где они жили,
Был шоколадный день.
Решил написать ей картину,
И подарить в знак чувств к ней!
Он начал набравшись терпения,
Но слишком туманны черты
Увы теперь время,
Расставило точки над "и"
И он не смог ее вспомнить:
Лишь потому что не знал -
Картину не смог он закончить;
Я сказку не написал...