Заполненное тьмой пространство
вдоль абриса былых дорог.
Какой там, к черту, ветер странствий!
С утра вернется вязкий смог.
И в нем блеснет за поворотом
путь ниоткуда в никуда.
И дни построятся, как роты,
в полки, собравшие года.
Их путь проложен не по плацу.
По той тропе бредут они,
где снова будут повторяться
ухабы, топи, западни…
Да, этот марш недолговечен.
Да, смогом скручены ветра.
И, может статься, первый встречный
- тот враг, что недомстил вчера.
И тьма заполнила пространство
вдоль абриса былых дорог.
Но странный атавизм дикарства
погонит снова за порог.
Туда, где травы не завянут,
где ты шагаешь молодой.
И дни, покинув строй, вдруг станут
той, бесшабашною ордой.