Я обещала, что приеду скоро.
Ты клялся, что стихи не будешь рвать.
И, чтобы позабылась эта ссора,
Пообещал меня нарисовать.
Рукой святой святые пишешь лики.
А мой – столь грешный – это ли не лик?
Конечно, лик, пусть не такой великий.
Пусть не портрет, а только бледный блик.
Рыдала осень грустно у собора.
Ты рисовал её безумный пыл.
Затёрлась белым прахом-мелом ссора.
Но мой портрет нарисовать забыл.
Туман напомнил, что уже не лето.
И мой портрет забыт. Не стоит врать.
Приеду скоро за своим портретом.
Ты обещал меня нарисовать.
14.11.09