Как тяжело бывает журналистам -
Кипит работа, как в котле вода.
Не сыщешь их, как в ветра в поле чистом.
Идут туда, где рвутся провода.
Они всегда свидетели сенсаций.
Их не зовут, у них свое чутье.
Там, где война кровавых демонстраций.
Спешат, рискуя, выхватить своё.
Их похищают, бьют аппаратуру.
Не спросят пули: был ли автомат?
И скажет кто-то: - Лезут туда сдуру...
Кровь из груди сочится, как томат.
Спокойно жить они уже не могут,
Пытаясь строчкой, снимком донести,
Что кто-то вышел не на ту дорогу,
И, если можно, надо их спасти.
По пояс в грязь, не требуя бахилы,
Как на охоте, к цели на пути.
А своего, бывает, на могилы,
Средь их архивов снимка не найти.