Нет, ты не строчка в моём дневнике,
Ты не параграф и не глава -
Ты просто кровь в прозрачной реке,
Где плывёт мой труп,где русло - слова.
Тут на суше порой закипали битвы
И взгляды были острее бритвы,
И ветер со смертью пел в унисон,
И реальнее правды казался сон.
А сейчас тут осень.И вода смеётся.
А потом замолчит,когда крови напьётся.
И на дне, меж камней из свинца и скорби,
Будет грустно лежать в честь тебя столбик.