Мы расписались в собственном безсилье,
Махнув рукой, устав от перемен.
Я в полумраке. И молчит мобильный.
И обжигает холодом от стен...
А блюз играет... И минуты лечат...
Дымит сигара... Греется коньяк...
В уставшей памяти мелькают наши встречи...
Те, что по плану... И что просто так...
Зима пройдет... И гололед отступит...
Пойдут дожди... И липы зацветут...
И нас тобой когда-нибудь полюбят...
Нас встретят... Обогреют... Нас найдут...