Ты так безусо-наизустен, так непростительно незрел…
Ну что мой падший ангел грусти в тебе смертельного узрел?
Твоя святая многоликость, твоя беспечная игра
Растят грядущую великость, но только нынче – не пора.
Поры не будет. Будет поздно. Я это знаю наперёд.
Коль расцветают в небе звёзды, твою – бездарный подберёт.
Так было. Есть. Так будет вечно. Мы выбираем по плечу.
Но как же мир бесчеловечен… я по счетам тобой плачу.
Плачу и плачу. И скупаю… твои бесценные бума…
Свою безгрешность искупаю… косноязычием ума.