Это просто февраль. Он короткий, не вечный.
Дни прерывисты как предрассветные сны.
Но я слышу желанный до боли сердечной
Тонкий запах крадущейся теплой весны.
Ничего не написано, чтобы сбываться
На унылых листах цвета снежных белил.
Мне мой Ангел почти перестал улыбаться,
Милый Ангел, наверное, меня разлюбил.
Что сказал я и сделал - ко мне же вернется,
В грусти серой февральской - моя же вина,
Если Ангел любимый мне не улыбнется,
Если долго моя не наступит весна...