Звенят листы мертвеющих дерев.
Прощальный дар – багряный лист на пальцах.
Всё уступи, но в сумрачной игре
В придуманную жизнь не сознавайся.
Пройдет пора – забудется и жизнь,
Та, что было действительна до боли,
И слабый свет проигранной души,
И темный звон тревожной алой крови.
Сегодня всё поставлено на кон.
Но тихий дождь, назойлив и неспешен,
Проточит сердце каплющим стеклом,
И проигрыш – как осень – неизбежен.
14.09.1987