С надеждой белый холст который день
Ждет схватки с красками,
Огня, полета,
А у художника не сплин, не лень,
Но все-таки не клеится работа.
То нервно он ломает карандаш
Среди штрихов извилистых и линий,
То зарисовки рвет художник наш,
И вновь, и вновь летят они в корзину.
То неотрывно смотрит он в окно,
То судорожно курит, то и дело,
Не знает он, как втиснуть в полотно
Все то, что так давно в душе болело.
Взяв в руки краски, смешивает он
Печаль неизгладимую и счастье,
Прощанья миг, печальный крик ворон,
Надежду, боль, пороки и пристрастья.
Сквозь буйный цвет и грубые мазки
Вдруг зазвучит пронзительно и тонко,
Как утром у излучины реки
Крик птицы раненой, как плач ребенка,
Мелодия души, его души,
И будет плыть с холста она тоскою
Над миром, над усмешками толпы…
И будет Мастер хоть на миг спокоен.